sinvoz

Dedos que no saben escribir
describen el silencio
que hay en ti.
Sí. Lento

en la madrugada
trepando muros el recuerdo
vos también
tentando a lo que se fue

vengo desde tus brazos, no sé hacia dónde voy

Tiempo es solo una palabra

el pasado se contempla
el presente se disfruta
el futuro se desea

[el motor de todo encuentro es la imperfección]

Seriamente

esperarte desesperarme a mí
-rebuscarnos intervenirlos-
saberte tejiendo ensueños me
¿cortándome? ¿rasgarte de mí?
oírlos cerca espectantes
saltarte olvidando darte
-prioridad, no peor-
abrirme de nosotros, conocerme
silbar silencios
elevarme
reírte riéndome
ilusionándote iluso
abrigándome. A mí. Sí. A mí.

Paréntesis personales

yo de acción
(un nosotros de poder)
ellos de no entendimiento
(ustedes de amor)
vos siempre de luz pendiente
usted de sinrazón
(nosotros esperando)
dando aliento
sintiendo despertar inminente

expropor

pro por preposición
propongo
desearías otro deseo roto
des que te fuiste
palabras labras sueltas
palas latas pedazos

son



de vos

pronombre

Autonomía
con nombre propio
con hambre
con sed impar

¿Dónde va un color?

blanco es silencio de color

Otra Reflexión Al Pasar

El Futuro no está escrito. La historia es un devenir. El tiempo, circular. Este segundo ya pasó, es historia. Yo quiero escribir lo que (me) pasa, lo que está pasando. Todo en Gerundio, porque es un Devenir... Venir Desde algún lado... El Futuro no existe. Hoy. Siempre es Hoy.
No quiero olvidarme nunca más.

volverse nuevo