12 llaves

[Abrir]

[Cerrar]

[Asustarse]

[fe abismal]

[alcanza mi lugar]

[a dónde a sido]

[es aún]

[baúl que ofrece porvenir]

[desesperar es otra piel]

[hurgando en lo originario]

[tiznado de chispas sparks]

[adelante atrás en todos lados]

un umbral reparando distancias que se acercan

La lucha. El rompecabezas.
Las noches de desvelo.
Corazones sacudidos. Tempestades.
Ver flotar los pies. Eso que al fin llegó.
Siente la luz, pero no sabe de dónde.
El umbral en el pecho de a dos
al unísono
reparando la distancia
vibrante
coming

Grabación del programa "Afuera es noche" (Radio Simphony)

Los invito a escuchar el lindo programa que hicimos en radio Simphony con mis poemas + música en vivo

https://soundcloud.com/maria-alamo-dorado/44-afuera-es-noche-21-04-13

En mi hueco mejor

mi hueco mejor, luminoso
ese espacio donde entrás y te vas
inventando llaves
dando saltos al recuerdo
y el ahogo primario de la circunstancia
se va también
se fue en suspiros asimétricos
¿viste que se fue?
si no, se fue volvió partió de vos
partió en dos el despertar unitario
cortando palabras, desafilándolas
un espacio viudo de contenido
que agitando alas erradas
va construyendo miradas
ahí donde el hueco mejor
ilumina y asesina la piedra
no la flor

Yo lo vi

Ese olor a incendio que queda después de pitar
esa atmósfera quemada que te congrega
de verdad
no hay demonio ni debilidad que la ahuyente
yo lo vi
lo ves que vuelve así de repente
inaudito
yo sí vi, en el aire
esa forma que deformó la tristeza
y se enrroscó sobre mí
pervirtiendo la emoción
de verdad
yo lo vi

ya es mañana (II)

divulgando probabilidades en espejos futuros
acordándonos de este presente sucesivo
en el que todos estamos inmersos

Ella

Hay un gris Pizarnik en el cielo, en el aire, en la bruma de hoy.
Hay un cuarto solo y un reloj que late conmigo para que nunca despierte. Están las hands blues y la memoria como llama pues tropiezo con la piedra de su locura. La mía, me gustaría también.
Hay un gris Pizarnik que trepa por el cemento de almagro.
Yo camino por las calles y sé que está ahí en ese engaño del cielo que no se decide entre abrirse o dejar hacerse noche, al fin.
Yo camino y escribo el aire de la tarde, como ella escribe la noche, verso a verso, lila a lila, niña a niña.
Hay un gris Pizarnik que toma el té con la muerte. Qué ironía, si ella está tan viva que nos incinera -en fuego sagrado del sol- y nos atrapa en la casa de la mente. Irreverente.
Hay un gris Pizarnik y el pájaro que asido a su fuga, la pared con sus fisuras, desgarraduras en la hermosura de su suicidio.
Está el árbol, más florido que nunca, y Diana recostada sobre su sombra, esperando otra vez la noche.
Hay un gris Pizarnik en el día de hoy, hija del viento, del tiempo enfermo.
Hay siempre, en mis noches, un nombre que retumba golpe a golpe de mi deseo.
Hay un gris Pizarnik en el día de hoy.
Definitivamente sí. Tendrían que saberlo.

Soltando

Así, viendo en diagonal, las semillas de limón se van hacia el fondo del vaso. ¿Qué se hunde, entonces, con el recuerdo? ¿Qué podría germinar en ese caer multitudinario? ¿Para qué esforzarse en reflotar contra la corriente lo que decide otra dirección?
Hay interrogaciones que no se responden.
Quizás, así, sea mejor.
Quizás, así, sea pendiente.
Hay una primera del plural que es enorme.

Porvivir

que deformidad la vanguardia
deformando lo que quiere decir y el silencio
como los cuerpos, conformados de deseo
que desee el corazón, vaya y pase
el temor que se vaya ese ardor que pase
salvador
quién nos dirá, entonces, el valor de lo efímero
porque yo sueño efímero de mariposas así coloridas
quién esconderá su mano de lo dado mordido en vano
vas a saber -yo también, todos- que lo que oculta
revela la piel, fotosíntesis del porvenir
porvivir