ojos de la atención

menos mal poder elegir. Menos mal saberlo siempre.
Mejor ascendente. Como una entrada hacia arriba que nos eleve hacia adentro, como un espiritual invertido de novedad.
menos mal saberlo siempre, estar preciso, preciosamente atento a la fugacidad que ya pasó.
Por fugaz.
y el tiempo, enemigo asesino del que se duerme, pasa a ser tiempo de fugaz melancolía
hoy
de fugaz que pasó ante los ojos de la atención atenta tensa atensa.
menos mal el amor, volver a armar lo que se cayó
así la revelación, puente de metáforas corrosivas,
se te cae encima, de cielo pesado de estrellas.
Así voy a ver.
Voy a alcanzar.
A intervenir.
A venir entre.
será así
una etimología

extrañamente

me extraño
me falta
mi abrazo

(me abrazo)

un niño ahuyenta la soledad soplando frases al viento
por lo demás,
todo ya está resuelto

Tierra mojada

Y soñaba con lluvia y con agua. Y había gente linda. Y había más agua. En las calles, agua. Y yo me encontraba con gente que amo y que ya no puedo ver más. Y más agua, de vereda a vereda y el olor de la lluvia que trae ausencias y las moja de presencia. Y más lluvia y un mundo de agua, un universo lluvioso. Y al fin el sueño revivía. Y me abrazaba y me contaba las novedades. Y le decía que lo amaba y que lo extrañaba y respondía con lluvia. Y agua por todos lados y más lluvia, eterna, como un llanto acumulado de siglos. Y más agua y más lluvia y gotas grandes y chiquitas pero más agua y más lluvia. Y no quería despertar porque el recuerdo, aunque ahogue, alivia un poco la falta. Y lluvia y agua e infancia mojada de más lluvia había. Y el olor a la tierra mojada y el olor a inocencia y el olor a felicidad desinteresada. Y había memorias que se hacían vida y lluvia y agua y alegría. Y lluvia y más agua. Y me desperté con los pies mojados.

Desde Cero

me imagino en territorio prohibido
cómo será fuera de la norma
el destabú primitivo de la forma
acentuando consonantes en ritmo salvaje

un gesto lingüístico que desnombre
lo enrejado por la costumbre

adivino un espacio soltero de colores
donde pintar sea atribuirle a la emoción
un espacio velado

percibo el cuerpo sin sombra
de un sol cambiado, alucinado
que no sabe cegar pero da vida

asesino lo regular de la rutina
con palabras nacientes
expectantes de significado

mago brujo que viaja en los siglos
de la obediencia
desobediendo a los hombres
acordando en mil sentidos

en miradas que estallan
callando lo ordinario
están ya dando arte
miradas de la historia en diagonal

así procreo posibilidad
así
no de otra forma

el agua cayendo como miles de cristales rotos
espejándonos de mágicos colores
ver a través de lo bello, lo sublime
que no hablen de sombras invensibles

desombrar lo que duele
y hacerlo flor
alejándonos de lo que aisla
ya

Felicidad Desidetariva

Dedicado con todo mi amor para Eva Duples

Debería empezar a crecer ya esa semilla que plantamos. Es imperante.
Debería romper su refugio primario y concretarse, hacerse planta con el deseo.
Debería ser así, el camino a un nuevo nacimiento, a la reconstrucción.

Es imperante.

Deberían ser alas corrosivas que remuevan la tierra vieja y agrietada, agitando viejas hojas secas. Alas punteagudas de un nuevo cantar que nos acerque latiendo en ritmo lejano. Arrastrando soledades y cánticos bien adentro, sucumbiendo a la soledad. Entrañable.

Será un grito con eco eterno de mil voces, un eco de ubicación inculcante de deseo.
Será.
Claro que sí. Debería. Abriendo bien los ojos, ya es.

Ya vas a ver.

La posibilidad

A veces sueño que estoy recostado, cerquita de un río, debajo de un árbol y rodeado de versos, viendo cómo sopla el viento y cambia de rumbo, adivinando su destino.
Hay deseos que se hacen mucho corazón. Son corrosivos.

Ruinas de Quilmes, Valles Calchaquíes. Tucumán. República Argentina

mutar el  lenguaje podría ser una posibilidad
enmudecer en silencios que digan, que prosigan

Color luz de Luis

voz de cristal de cielo
susurro de ecos milenarios
de tradición, de amores lejanos
¿dónde has ido? ¿estrella o ángel has sido?
A través del plateado cielo
cubierto en mantos de estrellas
te escucho cantar, de luz brillante
de austeridad, de simple ave peregrina
que busca sutileza en su volar
¿dónde está tu alma risueña sonando?
te busco en la melodía, en el acorde
de tu despedida temporaria
relegados quedamos
y llenos de tu tesoro
color oro
color luz de luis

establecido ha sido

Compartir en colores
en estar conectando
cayéndose en compañía
coincidiendo
en emociones liberales
libertajes, libertanía libres
liberalmente hablando
partir presentes y juntarlos en sueños
en espejos de dos
especularnos
es fina la palabra y audaz
si nombra lo que no se puede nombrar
se escapa a su umbral, musicalmente


vacío transitorio
cuya sombra
espera su contenido

escribís la historia porque la ves
la protagonizás a mi favor
digo siento escribo me vivo
sigo viendo, ahí no más
que no era difícil la felicidad
era soplar al universo
recibir la tempestad que no derriba
hacerlo real

retornos revolución

de cómo vuelve el recuerdo en música
cómo vuelven ausencias en poesías
cómo el ritmo se hace verso
y los besos achican abismos
presencias que se acentúan
esdrújulas, visibles
lo que yo veo lo hago maravilla
en mis ojos de perro azul
en sílabas que separan soledades
en pausas para respirar y volver a salir

de cómo todo vuelve, así, imperfecto
más allá de la síntesis de algunas formas
conformarme con vos, en el lenguaje
confundirme, sin más que pensar
eso quiero: atrapar la risa pícara
y no olvidarme nunca más
nunca menos

quisiera continuar el poema
hacerlo eterno, cadencia en el tiempo
quisiera hacerme uno con el humo
y en círculos subir, espiral del deseo
ver todo por primera vez
así, niño furioso contra el viento
peregrino del porvenir, arrimado de inocencia
buscando sombras para saber cómo son
qué formas tienen, dónde se esconden, detrás de quién

de cómo recobro la calma y el sueño
de cómo desvelo la muerte y me río de ella

así
no disgusta

Proclamación

Escribir es como llorar, son lágrimas que se dibujan con letras en un papel.
Es catarsis muda, es especularse (a uno mismo).
Me gustaría inventar un lenguaje solo de poesía, sin reglas ni paradigmas ni ortografía. Me gustaría.
En esta utopía me camuflo, para sobrevivir en la jungla del corazón, como el camaleón me mimetizo y me hago rima.
Así voy, con música e investigando heridas cuya medicina está hecha de letras, fonemas, grafías.
¿Quién sabe?
Yo sí sé: poesía, alma fugitiva.
Ya voy.

Libertándome (XXVII - IV - MMXII)

Hay momentos en los que me siento encerrado en mí mismo (enmudecido) en una jaula invisible cuyos barrotes están hechos de silencios, de estares no dichos.
Entonces necesito escribir para saber quién soy, para cortar a fuego los barrotes y liberarme, transpirar los silencios, decir callar diciendo.

En momentos como esos, los barrotes oprimen en lágrimas oprimidas viejas partidas, viejos duelos: combates mano a mano entre el olvido y la novedad.
Pero las palabras son suficientes cuando se ponen en un papel y hablan, no habla el cuerpo, hablan las palabras, abren surcos cuando el deseo se confunde con la confusión y el trauma desgarra. Desgarra la soledad y el poema interpela, el poema acuchilla en girones el silencio innombrable: lo sagrado.

Cuando me quiero liberar de la jaula lo hago con palabras que prorrompen indefinidas como signos de instintos lejanos, antiguos.
Cuando me libero, renuevo mi percepción y me cubre un dulce verdor, ya desencadenado.
Pero hay besos que liberan también: besos de esos que rozan susurros y ensueños, de esos que liberan las fronteras entre lo que es y lo que no, entre lo posible y lo real, lo ilegal.

Hay deseos de besos como fuentes para abrevar y acercarse a la verdad, acomodarse.
Por eso, ahora, asomo la cabeza desde la jaula con barrotes que aprisionan mi sentir. Me asomo. Me asombro. Me río del tiempo y del reloj que ha inventado el hombre común. Me río y me acerco a la eternidad de saberme salvado por este instante en el que escribo, este instante que suscribe besos y versos: verdad.
Una imagen lírica me dice que ya es el final, que ya pasó, que ya soy niño otra vez: niño despojado y lleno de sueños, de mágica posibilidad.

Así volvió a nacer el niño que fui: nació de la poesía parentética, de lo no dicho, de los comentarios. Un niño que comenta lo que siente y lo que ve, un niño que revienta su mirada llena de maravilla. Un niño testigo.


Las palabras y la poesía son un niño deseante y sediento de sed, de luz lúdica.
La poesía es el niño que libera su jaula con risas.
Riendo en palabras me libero, entonces, yo es otro.
Es otro yo.
Es ello.
Es contradicción.
Es adicción.

El disfraz

Cuántas veces has intentado ocultar el lenguaje, ocultarte. Cuántas veces, cuántas.
Cuánto de todo ese eludir y ocultar las sombras se filtra como un rayo de sol, partido en dos. Cómo has sabido que lo que disfraza abre la piel, sin querer. ¿Por qué las sombras? ¿Por quién?
Cuántas veces has querido ocultarte en el lenguaje abriendo surcos para no decir, diciendo el silencio y lo demás también. Desdecir.
Por qué envolver el anzuelo después de morderlo para que los otros no sepan tu debilidad, por qué la no posibilidad. Si hay dolor, que se note y que transpire memorias de sal, corrosivas.
Para qué la sonrisa velada, ocultada. La risa, por debajo, incierta, tímida, por qué. Qué sea amor desvelado, risa sin sombras, risueña, risombras.
Por qué el disfraz, por qué no dejar huellas, pasar por alto, callar. Inculcar los pasos, dando tumbos (aunque sea así)huellas-rasguños-señales para seguir, para descifrar los antecedentes del corazón, amorar espacios, copular.
El disfraz en cadencia, cae. El espejo devuelve lo que es, el reflejo es falso, la verdad también.
El sol miente si no quema, si está velado, es luna.

La cuna de las palabras

En la cuna de las palabras
las palabras se mecen
se estremecen de sentido
piden comida, lloran, nacen
las palabras cambian de mundo
cambian su refugio
En la cuna de las palabras
yo me recuesto
sediento
a esperar que me cuenten de dónde vienen
si sostienen ese amor de otro mundo
si pueden acomodarse al renacer
si pueden decir
En la cuna de las palabras
no hay viento
hay silencio de palabras que gritan
por salir
por prevenir el vacío que implica salir al mundo
En la cuna de las palabras
están los muertos, los que no pueden decir más
los que insinúan con la ausencia, los que enseñan
a esperar
En la cuna de las palabras
yo me albergo, me sostengo
soy yo, soy feliz, soy incompleto
soy vivo

de la confirmación

porque me enciende
entre fuegos lejanos
que cicatrizan y desnudan
yo contemplo
me meto ahí
ahí y más

Besar la lluvia y tu nombre

Lluvia como besos que cae
besos como lluvia que caen
perfume a presencia
promete paraíso
retrotrae ausencias
besa, congrega; conlleva
anuncia, avisa; me colma
pues no estar anclado al recuerdo
es sostenerse
colmarse de bienes
no acumularse
consumirse

Quaero Ergo Sum

Yo quería un viento que soplara fuerte, bien fuerte y se llevara esos recuerdos adheridos a la carne que no dejan avanzar.
Yo quería una salida, un despertar. Despertarme de mí, de todo lo que no puedo entender y me desvela.
Yo quería, sí, un mirar silencioso y brillante, quería un mirar que encendiera viejas plegarias olvidadas.
Yo quería la novedad que nos arranca de la monotonía. Yo quería sintonía.
Yo lo quise así, lo imploré en silencio y con poesía. Puesto que lo imploré (con lágrimas, claro) se hizo eco y se hizo real.
Mirar para arriba y lanzar una plegaria al universo acordando el resultado.
Porque busco, encuentro.
Porque escribo, revelo.
Porque amo.

me leo, me escucho
me presto atención

y en esa sinrazón de mirarse
me encuentro
me divulgo

me sé salvado, atrapado de vida

Hay lágrimas

Para Celeste, amiga e inspiración inevitable


hay lágrimas que construyen
que enmudecen el ruido
asesino de las sombras de ayer

hay lágrimas que secan llantos
quiebran muros, derriban soledades
en besos peregrinos

hay lágrimas que prorrompen
indetenibles
en el más oscuro rincón del corazón

hay lágrimas, de esas que llevan al cielo
a sentir el milagro del retorno
esa fugacidad que quisiéramos detener

hay lágrimas, como un reloj
que marcan las horas de la despedida
pero del reencuentro también

hay lágrimas que trepan la nostalgia
la inundan
la cubren de verdor

hay lágrimas, debajo del árbol de fuego
que el viento no ha podido secar
porque construyen ríos, los tejen
los divulgan

hay lágrimas, hay otras lágrimas
que envuelven la felicidad, como un regalo
en un mirarse y saberse salvado

hay lágrimas, lacrimógenas
que nos cubren de ensueño
de fertilidad

no tengo miedo al ahogo, ya
porque hay lágrimas que son balsas
bálsamos

y me llevan, me congregan con rostros amigos
me hacen concordar, acercar el corazón
a lo que fui
a lo que fuimos
por eso seguimos

seguimos esas lágrimas como un rastro
como un camino de agua
pero no hay dolor
hay sol
por eso las lágrimas

Sin condición

Dedicado con mucho amor para mi amiga del alma Aluk

Yo sé ese mirarse en el espejo
yo sé el reflejo y la mentira
que asesina los sueños.

yo sé de lágrimas secas
de no poder más, no jamás.

Compartir las partidas
compensa, congrega
yo las hago poesía
vos, movimiento.

Acá, en el poema
vos y yo
como en la vida (hace siglos ya)
asesina, risueña de alegría.

Nuestra mirada es incondicional
es eterna, como la verdad
una llama que se enciende en el invierno
entonces, llueve en tu desierto
¿no lo ves?

Y es eterno ese despertar
despertarse de uno mismo
ese incendio en el alma (todo ardiendo)
esa luz sagrada que lava la miseria

y nos congrega, otra vez, en el poema
en esta vida, en nuestras heridas
que se secan al sol
sin razón, con magia

vos sabés que te espero al final de mi camino
que será el principio de otra cosa
hacia ya vamos, los dos
juntos de la mano

Dale Gracias

Dicen que la sabiduría es -entre otras cosas- saber esperar a que llegue aquello que deseamos con el corazón. Dicen también, que la paciencia y la espera marcan un punto de inflexión porque hay cosas -por suerte- que no dependen de nuestra voluntad sino que, justamente, dependen del universo o de dios o de cómo quiera llamarlo cada uno.
A veces uno blasfema esa rabia contra el viento porque no "hay", porque no "está" porque no "es" eso que queremos. Pero a veces, otras veces, agradecemos porque podemos ver eso, ahí, en ese intersticio entre lo real y lo irreal; entre lo que no está pero puede estar; ese hilo delgado que separa la felicidad de lo que no es.
De ese hilito estoy tirando yo para torcer mi destino, para cambiar el camino. Para poder ver, para descongestionar la mirada.
Estoy en eso. Y más también.
"Dale gracias por estar..."

Me

me enchincho, me enrosco; me maldigo; no me gusto; me asusto; me critico; me mortifico; me decepciono; me pongo de mal humor; me desespero; me corrompo; me blasfemo; me crucifico; me canso; me equivoco; me ilusiono; me abandono (a veces); me caigo; me preocupo; me caigo mal; me sucedo; me enojo; me apago; me desinflo; no subo; me trepo; me leo; me destrozo; me veo; me alimento; me entrego; me choco conmigo; me asesino; me oscurezco

Antes de dormir

Antes de dormirse, le dijo que quería soñar con lluvia pero la quería soñar real, lo más real posible. Entonces, antes de cerrar los ojos por última vez, se puso la almohada en la cabeza, tipo techito. El otro le preguntó:
¿por qué hacés eso? Y el soñador le contestó:
-Porque si logro soñar una lluvia verdadera, lo más parecida a la realidad, me voy a mojar y me voy a despertar y no quiero, por eso el techito. Para poder seguir soñando tranquilo y solito. Con la lluvia, lo que abunda.
Y empezó a soñarla. Bastante bien le fue

Yo hago lo que me enseñó la tierra

Yo hago lo que me enseñó la tierra, allá en mi infancia, en mi jardín primitivo. Me enseñó a esperar y a observar. Me enseñó a embeberme de tierra hasta estallar, me enseñó a ser paciente.
Mi jardín, ese cielo dorado de vida, de vida verde. Mis manos puestas ahí, mis manos y mi ilusión puestas ahí, en la tierra. Mis horas, mis soles, mis ardores. Todo puesto ahí, en la tierra. Esa tierra cuyas raíces me sumergían hondo donde yo podía respirar, al fin, tranquilo. Esa tierra era mía. Esa tierra era yo. Mi tiempo era de tierra, no de otra cosa.
Me enseñó a plantar para cosechar, a aprender las particularidades de cada plantita que allí crecía. Mi inocencia gobernando todo, ver todo por primera vez, sentir ese asombro sin sombras, claro. Con sol. Con la vida abriéndose paso, a la fuerza, para salir de la tierra. La libertad de la semilla es un nuevo modo de vida. Ni más ni menos. La libertad es transformarse y ver el sol. Alimentarse.
Yo observaba (y gobernada) todo, era sublime ver crecer una planta nueva, ver la vida abriéndose paso. Era sublime. Y cuánto. Nunca nada se repetía, cada nacimiento era el primero y yo maravillaba mi mirada que nunca se cansaba de mirar. Por eso las palabras reveladas, porque hay palabras que son tierra donde crecen y toman forma las cosas más profundas.
Mis manos también se hacían raíces con la tierra, mis manos solo acompañaban lo que la naturaleza mágicamente resolvía. Éramos uno. La conjunción perfecta de la verde eternidad, que era mía. Solo mía. Eternidad que era libertad. Recuerdo (ahora) en sintonía porque había muchos sonidos que acompañaban todo esto. El sonido de la tierra, su sintonía. La textura, el texto que tejían las raíces. El texto oculto (para los demás, no para mí) que formaba una sinfonía subterránea.
Eso es mi pasado. La tierra. Mis raíces, mis pasos allá abajo (dando tumbos) que seguro aún retumban entre tanto tejido de raíces que se fueron para abajo, donde un mundo, perenne. Donde la tierra, perenne. Donde yo (Eduardito obstinado) también atravezaba los años. Donde no había nada feo, nada que me hiciera sufrir; nada que yo no entendiera o que yo no pudiera resolver. En ese mundo fui feliz. De ese mundo vengo y en ese estoy, cuando cierro los ojos y siento esa revelación transpirada. En los recuerdos que laten en mi corazón yace todo mi poder

llantificar

Llora llueve llanto
llano, como hermanos
descargo
si llega llaga la piel
poder ver
llover
Llena, congrega
llave de llama que alumbra
rellena la sombra, desnombra
plegar el llanto ya

Hechicero de las sombras

Con mucho amor, respeto y admiración para Luis Alberto Spinetta


sé que hoy sabe a silencio
a luto, a canción vacía
sé que la herida de parís, hoy sangra
se desarma
pero la luz, Luis, es más poderosa
contra los cretinos de siempre
contra todos los males de este mundo

tu recuerdo no desafina
sino que nos llena, nos congrega
de armonía, de belleza
y no hay torpeza que pueda opacarte
si al pensarte yo veo brillar en acordes
una nueva función, un telón que se abre

tu melodía nos devuelve el color
ahuyenta la muerte, ingrata y celosa de tu luz
la guitarra canta, grita
exclama en versos este momento
este viaje sin pasaje
que has sacado hacia la eternidad

Se me nubla la vista, hoy
que el cielo ha sido iluminado de tí
es bueno sentirse salvado y eterno
saber que el desierto de tu voz
será llenado de vos, más de vos

nunca la nostalgia, Luis, nunca
siempre el corazón en la medalla
siempre el alma de diamante
ilumina la opacidad de este mundo
que sin tu mente, está ausente
pero brillan las canciones

brillante es mi recuerdo
de saberme salvado por tu poesía
esa tersura que acaricia en silencio
las noches de dolor, desgarraduras

Vos, hechicero de las sombras
desafiaste la mediocridad como nadie
cada instante, en un cielo de tí
siento el soplo de la brisa
la sonrisa del corazón al escucharte

Vos, juglar de lo que no se nombra
de lo sagrado
estarás en algún cielo dorado, ahora
quién sabe cómo dónde por qué
no importa
lo que dejaste es un tesoro color oro
irrenunciable, impagable

Vos, cantando aunque estés distante
con suspensión, con sutileza
hoy mi tristeza no tiene fin
quizás, la guarde en un bolsodios

me alivia, saberte eterno, risueño
adelantado, en este mundo embellecido por tu arte
nunca errante, siempre alumbrado
porque te salió del corazón
una joya, un rubí, Alelí
siempre en mi corazón
siempre
Luis

Fvtvro

No vas a poder mirarte nunca más si no te decís la verdad
no vas a mirar el cielo y sorprenderte, nunca más
no vas a tocar la áspera espera enamorada, nunca más
no vas a volverte agua en el agua, ni viento con el viento
no ya más
no vas a entremecer en vaivenes el recuerdo, no ya más
vas a seguir así, desesperando lo que se pasó
se voló se quebró algo se ha roto tropezó
se desarmó en palabras desarmadas
sin sentido sin sí sin no sin razón

vas a volar alto bien alto fuerte de frente
vas a ver
verás
ya

Otro Pensamiento

Cuestionemos un poco más, hurguemos. Para saber, para conocer, para ignorar menos y, quién sabe, desear más.
Cuestionar(se) es reventarse la mirada, renovarla.

cayendo

cuando me quiero liberar
me libero con palabras
santas saltan se trepan
palabras sin sacrificios
puras impuras impuestas
no avisan, sobrevienen
hacen danza, descalzas
por eso me pierdo, me suelto
descanso, desespero esta ausencia
de besos, reflejos, soles
otros dones
por eso cuando me quiero liberar
me libero con palabras
a los gritos, suplico palabras
qué vengan
no esperen
qué alteren el paisaje
para eso las palabras
viajan vuelan se frenan
quien viaja con palabras
soterra el miedo, lo incrusta
exala, transpira, revuelve
se acondiciona
ahora en mí en vos
lector amante cretino
me asesino con palabras
ahora
en horas como estas
palabras
caen
en
el
po
e
ma

un poema

evoca
convoca a llegar
a venir
a quedarse
o a escapar
quién sabrá la verdadera morada
cuándo dónde cómo despertar
hablan palabras abran
para ver
para llover

Lo que tarda en llegar, se disfruta más. Sin dudas. Se cancela el fueguito ese que quema, en la espera. Se iluminan abismos, se asesinan vacíos.
Se es ser o no se es nada.

el juego en el que andamos

¿y qué sentís?
Como si el tiempo no hubiera pasado
los sentidos se engañan
pero estamos acá
engañando a la soledad
pero estamos acá
vos y yo
acá
en
este
segundo
acá
torciendo el destino
peregrinos
estamos acá
cargando siglos & llantos
pero acá
vos y yo
acá
para robarle al tiempo enfermo
la historia que no pudimos contar
acá
estamos acá, los dos
queremos contar, cantar
queremos llegar
acá
quizás
solo para disfrutar
y revelar
los dos, vos y yo
acá.

I, 2012.

Nescio

acercarse un poco más al origen
viendo la historia
en ojos silenciosos
lluviosos
dejar la vieja cáscara
sorprenderse
hacia la inmensidad
hacia sí mismo
así
no disgusta
dejarme conmover
por esa música
colores del alma
ensueños
piedra pica molesta arde
arde la ignorancia de no saber

La única esperanza es que prevalezca el amor. Por eso la lucha, el insomnio, las ganas, el mal humor, por eso el llanto mudo. Para que prevalezca el amor, si no, todo lo nuestro es suicida

Al norte

Los colores todos alrededor, incendiando los lugares, encendiendo plegarias, volviendo ciega toda especulación, todo reflejo falso. Esos colores han estado ahí por siglos, iguales, inmutables, esperando ser descubiertos por algún ojo desprevenido. Belleza.
La mirada de la gente contando en silencio su historia, su historia tatuada en el cuerpo, en sus gestos; la historia tatuada con colores de cerros & montañas.
Esa sensación de ser turista, de ver todo con ojos ajenos pero propios, sintiendo ese fuego interno, el fuego de la revelación, de no poder creer tanta belleza. Tanta.
Había muerte también, pero no en vano. Las ruinas de una ciudad son más que eso, son el legado de lucha y sufrimiento; legado de tradición, de agua que corrió sola y libre por siglos. Esas muertes justifican, hacen justicia en la memoria de la gente y en la memoria de todas las cosas.
Más cerca del cielo, al norte. La celebración en carcajadas, en risamor, risueños todos nosotros.
La historia se abre paso para quien quiera conocerla. En silencio. Contemplando. Sorprendiéndose. Mirando como si fuera por primera vez. Eso. Y más también.